El elemento contra los elementos

Lluvia en Madrid, esta ciudad absurda pero sin la gracia de los surrealismos que apenas con que amague una nube se azolva en una arteriosclerosis de la razón y queda alicatada por coches-persona de los que olvidaron que no nacemos con ruedas sino con piernas.
Calles cerradas al tráfico en los alrededores de Cibeles, en ese centro no neurálgico sino de enceplanograma por el que con prisa pasan sin detenerse las gentes que creen que las plazas se hicieron para huir a lo largo de las calles que de ellas salen sin comprender que son justo al contrario, los lugares hacia donde confluyen los caminos para que los ciudadanos se encuentren.
Manifestación de funcionarios que reclamaban lo imposible, que los facinerosos del latrocinio internacional sean quienes paguen con sus fortunas robadas y no esos funcionarios con sus salarios. Manifestación inútil que los llevó a congregarse y desdibujarse en la muchedumbre de paraguas sin haber sacado siquiera un verso de beneficio al pasar tan cerca del Libertad 8 pero sin verlo.
La Selección española de fútbol en algún estadio. El fútbol ubicuo en la televisión y los corazones del pueblo que abandona toda su emoción a un seis-cero a Polonia sabiendo que ese resultado es todo lo que pudo escampar ayer en sus vidas rutinarias.
Lluvia, tráfico, manifestación, fútbol. Y Elgarresta en el Ocho a las ocho.
Y lo llenó, aunque esta vez sin apreturas. Importa la presencia de la cantidad, claro –arropa mucho la foule cuando es tanto el asedio de la soledad- pero más importa la calidad que no conoce de aforos.
Lo que digo vale para todos y cada uno de los que estuvisteis ayer en el Ocho, pero déjeseme poner un ejemplo concreto que simboliza el compromiso de todos vosotros. Que Elvira Daudet se baje de un taxi en medio del barrizal de la tormenta y los dolores de sus huesos y se camine su buen número de manzanas y manzanas para llegar a las Hazversidades. Eso es lo que da sentido a esta insensatez.
Y sobre todo a ti querido Elgarresta, dios conocido y dios desconocido, gracias por tu generosidad, gracias por someter tu proverbial timidez, enfrentarte al desconcierto de los focos del local y darnos tus dosis de iluminación, belleza, sensibilidad y humor. Pilares que sustentan el mundo que de verdad importa. Si es que es humo, es humo lo demás...

AL DIOS DESCONOCIDO
Mi corazón fermenta en un basurero
con los restos de la comida
que el invierno arrojará a la primavera
para que las flores disimulen en sus raíces
la fecunda podredumbre.
Mi voz es la voz del viento
que recorre la llanura
entregando sus mensajes
sin decir jamás de dónde vienen.
¿Quién me impuso tanta desmemoria?
Ser palabra sin labio ¿eso es lo que me toca?
Soy el mar y acaricio las mejillas del náufrago.
Soy el rayo y esculpo las entrañas del roble.
Soy el perro y ladro a un enemigo invisible.
Soy la muerte y aquél a quien amo no desea vivir.
Soy el amor y a quien hiero no sabe morir.
Soy el amor y la muerte y no sé quién soy.
El día soy y también la noche,
pero nunca ambos juntamente.
Ilumino sin ver la luz.
Oscurezco sin saber dónde caen las sombras.
Soy un amante lascivo que intenta retener a una mujer,
pero mis besos tardarán en desvanecerse
menos que un solo gesto de sus labios.
Soy el arquitecto de un palacio que no reconoceré
(otro será quien lo habite)
Soy el autor de un poema que muy pronto olvidaré
(otro será quien lo lea)
Hombres: soy uno de vosotros y soy todos,
ya que en todos se cumplen estas palabras
sin que ninguno sepa que él las escribió.
Esta es la eternidad que os ofrezco.