La emperatriz de Damasco nos visita

Queridos amigos, os recuerdo que el 8 de septiembre, miércoles, comenzamos nuevo curso escolar de las Hazversidades Poéticas en el Café Libertad 8 de Madrid a las 8 de la tarde como es ritual.
En esta ocasión nos visita la emperatriz de Damasco, Carmina Casala, cargada con su oro, mirra e incienso literario de poemas de larga visión, la del desierto, y salvífica humedad de emoción, la de los oasis.
No os perdáis la metamorfosis de un café del centro de una ciudad entristecida como es Madrid, en una ensoñación de viajes de esos que sólo el corazón, algunas veces, se atreve a emprender...
Jaime Alejandre

7.

He venido sin ti
a la vieja mezquita de la calle Derecha (1).
Rompían contra el sur
los arcos del templete,
y el tercer alminar,
un poco compasivo con mi impúdico asombro,
veló mi desnudez
con su blanco de novia.

Pensé en el desafío
de los hombres sin cauce,
en los que no supieron
salir de las batallas,
en los que no quisieron.
En estos que se aferran
al espeso vendaje de sus cráneos,
a las felices carnes de sus hembras.
Quise unirme a sus lutos,
al desvarío de sus rezos,
a sus hijos oscuros,
inevitablemente oscuros y sensuales.

Pensé en los otros hombres,
en los desorientados por el norte,
en todas las mujeres tan blancas como yo
y tan sin racimos. Tan sin promesas.

La última oración
llegó desde tu nombre.
Cerca de la muralla la vida anochecía
y entendí que era tarde para intentar futuros.

Aproximé mi cuerpo
a la desolación de las columnas
y allí,
como en las viejas fotos desertoras
de algún tiempo mejor,
reconocí tu imagen
definitivamente fuera de mi aliento.

(1) La calle Derecha o calle Recta, según algunas fuentes se trata de la calle más antigua del mundo. Está situada en el casco viejo de Damasco y en una de sus casas vivió San Pablo cuando, ciego, huyó de Palestina para refugiarse en la ciudad.

(De "Octubre sin raíz")



4.

Vamos, amor, sube a mi vuelo.
Ya nos sonríe la estación más triste
y el canto del cisne se aleja de nosotros.
Tracé el círculo
con puertas abiertas a la aurora,
he talado las sombras
de todas las ausencias,
de todas las noches
nutridas de sombras.
Ya nos aguarda el alba.
Ya disparé mi flecha y se fijó en el Mar,
mi flecha está cargada de océanos
y ellos sólo contienen
la huella de tus ojos.

Vamos, amor, sube a mi vuelo.
Tengo tus alas desplegando mi risa.
Pondremos nuestra boca en la boca del Mundo,
que es pequeña la tierra
para tanta esperanza acumulada.
Ya no estamos heridos,
tenemos una isla repleta de verano.
Y la lámpara aguarda,
y Júpiter aguarda.

Vamos, amor, sube a mi vuelo.

(De "Lava de labios", accésit premio Adonais, 1987)


(Todas las fotos son de Damasco, © Jaime Alejandre)