Pepe Esteban poeta

Queridos amigos, apenas una semana falta para que podamos disfrutar de un acontecimiento literario en toda regla. Nuestro egregio escritor, editor, estudioso, paremiólogo, seguntino y gourmand de rarezas y heterodoxias literarias ha aceptado por fin publicar sus poemas en un volumen. Apenas tres de ellos aparecieron dispersos en míticas revistas como Ínsula hace buenos puñados de años, pero jamás se habían publicado en libro.
Además, contar con él en el Libertad 8, mítico lugar de sus encuentros con Ángel González, Caballero Bonald y Bryce Echenique, por ejemplo, será una delicia. Las anécdotas de un hombre que conoce de primera mano todo lo que puede conocerse de la historia literaria de España de los últimos 70 años no es cosa como para dejar pasar de largo.
Así que espero que nos veamos, "más pronto que tarde, sin reposo", en el 8 a las 8 el próximo martes, 8 de noviembre... para disfrutar de un innegable Poeta Hazverso.
jaime alejandre


INFANCIA

Aún recuerdo
cómo pasaron lentos
aquellos años largos.
Esperábamos
algo con qué comer
y de la calle
nos llegaban los himnos victoriosos,
los mismos
que la radio y la prensa martilleaban.
Y en la escuela, formados,
—largas caritas de hambre—
escuchábamos
descripciones precisas de batallas,
de muertes,
de boca del maestro
recién llegado aún
del frente victorioso.
Y nombres,
varios nombres,
cuyos retratos
empezaban a sernos familiares.
Éramos unos niños,
y ya entonces sabíamos la historia
de una larga traición,
pues era necesario
despertar en nosotros el espíritu.
Sin embargo llorábamos la ausencia
de un familiar querido.


ALOCUCIÓN A LUIS CERNUDA

Un poco tarde fue
cuando tu libro,
vasto ya e inacabado,
llegó a mi desde lejos
por mano amiga y grande.
En el incierto tiempo
que en el reparto el mundo me ofreciera,
era solo tu nombre,
unido al de otros muchos,
el que no me traía ni alegría ni pena,
sino sólo el silencio de tu vida exilada.
Desde entonces, el tiempo,
que a ti con tanta lucha te venciera,
fue penetrando en mí, como reflejo
de esa alta soledad que has practicado
lejos del árbol que nacer te viera
y solamente fiel a la poesía.
¡Cómo iba a serme posible
vencer ese silencio que rodeó tu vida!
Ni en la lejana escuela, ni en la casa,
un libro con tus versos. Y en los años
entre textos y entre exámenes,
solamente tu nombre raramente llegaba
a mi persona,
anhelante ya entonces de poesía y vida.
Si pare el hombre es esencial el tiempo
en que escucha expectante a las voces amigas,
fue tu voz la primera una vez conocida
entre las esperanzas y la luces.
Fueron tus cadenciosos versos,
los que sobre la triste realidad revolaban,
el único edificio que elevaba sus torres
cadenciosas y nítidas sobre las vastas ruinas.
¿Qué es el deseo? (Yo me preguntaba).
Quizá la vasta realidad que me tentaba
en todas y variadas y múltiples maneras,
fuera la gran respuesta a gran pregunta.
¿Puede el hombre librarse de sus fantasmas
íntimos?
Cuando el jardín, abajo,
era una tentación a la hermosura,
con los espinos blancos, en flor,
y las violetas, que tan temprano exhalan
su dicha, tan efímera,
el poeta soñaba tras los altos cristales
y la realidad luchaba con sus deseos íntimos.
Para el poeta el mundo es lo que importa
y el hombre en su futuro predomino de todo.